Match en réserve. Premier duel, premier échec. Le demi-de-mêlée bleu perd un ballon, arraché par le premier centre rouge, le capitaine.... Ça commence mal. Ce capitaine passe ensuite numéro huit. Part petit côté à cinq mètres de la ligne. Re-duel. Mais le soutien défensif aide le neuf qui l'a contenu.
Le neuf fait son match. Assure ses passes, comme il sait le faire depuis toujours. Plaque. Le douze, lui, est plus gaillard, plus expérimenté, moins timoré. Faut dire aussi que lui, l'enfant du pays, revient sur ses terres. Ici tout le monde ou presque l'appelle par son surnom.
Puis l'ailier rouge déborde depuis ses quarante mètres. L'attaque est classique, mais le flanker bleu aux fraises, l'ouvreur est fixé et le plus-un assuré au bout pour l'ailier. A grand pas, il file vers le coin du terrain, les bleus à ses trousses, le neuf en tête mais loin derrière.
Pourtant, la distance les séparant se réduit. Le neuf le voit, sent. Il revient. Il va l'avoir. Arrivé sur la ligne des vingt-deux mètres, il ceinture le 11. Les deux tombent en touche, se relèvent. Applaudissements du public. Félicitations de l'entraîneur et des coéquipiers. Claquette sur la nuque du flanker qui s'excuse. Le neuf veut rester dans son match et, loin d'en rajouter, baisse la mine. Cette rencontre est importante. Levant les yeux, il voit le capitaine rouge qui se replace... tout sourire et l'applaudissant à chaudes mains. Regards émus, cœurs en étendards. Le neuf sort une seconde de sa réserve, premier entre tous, pommettes rehaussées et bouche serrée. Son idole et modèle d'un temps, son initiateur à la chose, protecteur de toujours et aîné de neuf ans, son frère est content.
Allez, Grand, bon anniversaire.
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